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景德元年，正月二十四日夜。
细雪映寒夜。
汴京毕宅闲得居内，烛火明亮，炭火正红，炉中水汽升腾。
苏赢月端坐案前，眉目低垂，唇角微抿，纤指执笔，笔尖墨色点染，正认真临摹一幅花鸟图。
她画得极认真，即使月白袖口染上一点墨色都未察觉，在她笔触下画中枝桠已见雏形，画锋柔中蕴刚，清瘦劲峭，可见其功。
案旁一只白瓷笔洗盛着半泓清水，水面浮着几缕墨丝。
“阿公，您瞧我这一笔可还妥当？”她忽而抬头，整个面庞瓷白清丽，明珠般的眼眸中盛着几分期待，又带着小女儿的娇憨，全不似平日人前那般端庄娴静。
端坐桌案对面，当朝吏部侍郎、翰林学士——六十六岁的毕士安闻言，从书卷中抬首。
老人鬓发斑白，面容清癯透着几分病色，但双眼仍炯炯有神。
他放下手中校勘的《尚书》注疏——书页边密密麻麻地批着蝇头小楷。倾身端详外孙女的画作，忽而轻笑：“枝干之技倒是又精进，只这山石……”
